TXT · FORO DE TEXTO DE 421
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Hilo de poesia
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No.24347 · ID 4PrAxf9C · OP · 19/10/26, 12:23 p. m.
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  Subamos poesias, para inspirarnos. Qué les gusta? A mí todo, por eso
  horrorosos como Bukowski o José Sbarra y sensibles como Clarice Lispector y
  Claudia Masin me fascinan por igual.

  AUTORRETRATO A LOS VEINTE AÑOS
  (Roberto Bolaño)

  Me dejé ir, lo tomé en marcha y no supe nunca
  hacia dónde hubiera podido llevarme. Iba lleno de miedo,
  se me aflojó el estómago y me zumbaba la cabeza:
  yo creo que era el aire frío de los muertos.

  No sé. Me dejé ir, pensé que era una pena
  acabar tan pronto, pero por otra parte
  escuché aquella llamada misteriosa y convincente.

  O la escuchas o no la escuchas, y yo la escuché
  y casi me eché a llorar: un sonido terrible,
  nacido en el aire y en el mar.

  Un escudo y una espada. Entonces,
  pese al miedo, me dejé ir, puse mi mejilla
  junto a la mejilla de la muerte.

  Y me fue imposible cerrar los ojos y no ver
  aquel espectáculo extraño, lento y extraño,
  aunque empotrado en una realidad velocísima:
  miles de muchachos como yo, lampiños
  o barbudos, pero latinoamericanos todos,
  juntando sus mejillas con la muerte.

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No.24348 · ID 4PrAxf9C · OP · 19/10/26, 12:25 p. m.
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  SOY UN FRACASO
  (Charles Bukowski)

  le puse el seguro a la puerta del auto
  y al levantar la mirada vi a este tipo
  caminando hacia mí
  se parecía a Peter mi viejo amigo
  pero no era Peter
  era un hombre demacrado
  en jeans y camisa azul de trabajo
  y me dijo:
  “oye, mi esposa y yo
  necesitamos algo para comer,
  morimos de hambre”
  Miré detrás de él
  y ahí estaba
  su mujer
  que me miró con ojos a punto
  de lágrima.
  Le di un billete de cinco.
  “¡Te amo, hombre!”, gritó,
  “No me lo gastaré en bebida”.
  “¿Por qué no?”, le contesté,
  “Es lo que yo haría…”

  Me alejé para entrar a un edificio
  arreglé unos cuantos asuntos
  salí
  regresé al auto
  como siempre
  pensando
  si hice lo correcto
  o si fui víctima de un engaño.

  mientras conducía
  recordé mis años
  de miseria
  hambriento más allá de cualquier arreglo
  nunca pedí a nadie
  un centavo.

  esa noche, después de unos tragos,
  le expliqué a la mujer con la que vivía
  lo mucho que daba dinero a vagabundos
  pero que yo
  en los tiempos más obscuros
  de hambre en mi vida
  me negué a pedir nada a nadie.

  “lo que pasa es que ni para eso
  servías”, dijo ella.